CHARUTOS

Meu irmão José Luís almoça comigo nas segundas feiras. Temos hábitos alimentares diferentes, mas nas segundas feiras procuro fazer pratos que cubram essa diferença de gostos. Devo confessar que nem sempre tenho sucesso, pois minhas habilidades culinárias são precárias e o paladar dele, exigente.
Conversando com ele no sábado, falei da possibilidade de fazer charutos para o almoço de hoje. Meu distinto convidado apressou-se em recomendar:
- Use todos os temperos árabes que tiver... e não se esqueça de deixar uns quatro meio tostadinhos no fundo da panela.
Temperos árabes! Tenho pimenta síria, óleo de gergelim e cardamomo. Hortelã e cebolas nacionais. Salsa e cebolinha, idem. Tomates também.
Domingo de manhã fui ao Verdurão Parque comprar o repolho. Pesquisei nas prateleiras dos condimentos algum tempero pronto para kafta ou quibe, para dar um toque árabe. Não tinha. Quero crer que a Knorr ainda não produz esses sabores. O jeito é me virar com o que tenho. Mas não pretendo usar o óleo de gergelim. Usarei azeite de oliva. Aquele que foi motivo da briga com o meu amigo italiano. Mas isso é outra história.
Hoje acordei mais cedo que de hábito. Preparei o café da manhã com meus pensamentos totalmente voltados para o almoço. Nunca fiz charuto. Tenho uma vaga idéia da receita, mas sou ousada. Li algumas mensagens de auto-ajuda que afirmam que quando gente deseja intensamente uma coisa, o Universo conspira a nosso favor e essa coisa se realiza. Desejo fazer charutos, portanto vou conseguir. Pelos poderes da colher de pau, eu vou conseguir!
Foi nesse clima de auto-confiança que, por volta das dez horas da manhã, teve início uma odisséia na minha cozinha.
Primeiro foi o repolho. Tentei tirar uma folha que se partiu. A segunda também. Telefonei para a vizinha que é cozinheira profissional, pedindo instruções. “Tem que cozinhar o repolho inteiro e depois que as folhas estiverem macias, tirar cuidadosamente, uma a uma”. Anotado.
O repolho é enorme. Pego uma panela grande, encho de água e coloco para ferver. Assim que a fervura começa coloco o repolho lá dentro. A água transborda e inunda o fogão. Com muito cuidado para não me queimar todinha, levo a panela pesada até a pia e despejo o excesso de água. Enxugo o fogão e reponho a panela no fogo. Enquanto espero que ele fique macio, tempero a carne já moída. De repente me lembro que tinha de deixar o arroz de molho na água fervente (instrução número 2 da vizinha). Os poderes da colher de pau estão pifando. É hora de invocar Aladim ou a Jennie-gênio.
Nenhum dos dois na linha, esquento mais água para por o arroz de molho. Volto ao tempero da carne. Olho o repolho. Ponho o arroz de molho. Penso que uma omelete seria o ideal para o almoço. Ou ovos fritos. Mas é tarde para voltar atrás. Já que é tarde, tomo uma xícara de café – sentada que é para relaxar. Coloco um CD da Rita Lee para melhorar o astral e ouço “que tal nós dois, numa banheira de espuma...” Tudo o que eu preciso: um banho relaxante, numa banheira de espuma. Ficar de molho... Molho? Ai meu Deus! O repolho! Olho. Cozinhou demais. As folhas estão transparentes. Tiro a panela rapidamente do fogo e despejo tudo na pia, rezando para o repolho não esborrachar. Prece atendida. Resfrio o repolho ardente debaixo da torneira para poder manuseá-lo. Manusear, no caso, significa pegar folha por folha e cuidadosamente tirar o talo de cada uma delas, fazendo uma pilha de folhas destaladas que serão recheadas com a mistura de carne e arroz. É claro que esqueci o arroz de molho. Largo o repolho e escorro a água do arroz e misturo com a carne. Minha fada-madrinha! Onde estás? Tomo a decisão de me tornar radicalmente vegetariana. Ou de telefonar para disk entrega do restaurante Cedro do Líbano na próxima vez que resolver comer charutos.
Só não choro porque a Rita Lee não deixa. Estoicamente (aprendi essa palavra na Escola Normal, com o professor Marcelino que não sabia nada de filosofia, mas tinha uma linda voz de barítono), começo a encher as folhas de repolho com a mistura e fechar os pacotinhos que deveriam ter a forma de charutos. Sem muito sucesso. Alguns pacotinhos ficam meio rasgados. Tudo bem. Explicarei para o meu irmão que se rasgaram durante o processo de cozimento. Uns vinte pacotinhos depois, os charutos estão prontos para a panela. O mais difícil está feito. Nem preciso me preocupar em deixar uns quatro mais tostadinhos no fundo da panela. Minha comida sempre queima mesmo. Tiro a Rita Lee do aparelho de som e coloco Haendel. Aleluia!


(Marisa)

Catarse (para Dida)

Não.

Não titubeio

Vou e cravo palavra morteira.

Para que deixar as lágrimas molharem

Os panos de prato?

Ainda que molhassem a maquiagem,tudo bem

Acostumou-se a olhos de rímel borrado

Mas os panos de prato - coisa delicada,lindamente bordados

Amigos do dia a dia,não,estes não podem ser maculados

Precisam limpar os cristais,a cristaleira,o fogão,a frigideira

Aprenda a engolir o choro,construa uma cachoeira interna

Afogue as lágrimas no tanque,na pia ,no vaso sanitário

Poupe os panos de prato,os guardanapos,os aventais

Vá chorar no quintal,entre as plantas e os azulejos branquinhos

Lavados e esfregados semanalmente .Faça meia volta, volver

Volte a para a cozinha, lustre a panela, a caçarola..vamos ,deixe de inhola

Dobre milimetricamente todas as sacolas plásticas  e guarde na gaveta do armário

Devidamente polido com óleo de peroba e secado com flanela

Depois vá para o quarto ,mas não para dormir. Arrume a cama como se fosse uma camareira de

Hotel cinco estrelas. Chinelo par com par,sapatos pé com pé. Separe lençol liso de lençol estampado ou listrado.Não se olhe no espelho,limpe-o, você não tem tempo pra isso,ainda precisa cuidar do cachorro, da sogra,preparar o almoço do dia seguinte.

Não chore,você pode molhar pijama ou camisola,pode manchar a colcha da cama já estendida

,esticada,quase morta,como você, após todo este dia.

Se sobrar tempo, pinte as raízes do cabelo e passe base nas unhas,mulher vaidosa e preguiçosa.


(postado com o devido consentimento da Dida que leu e adorou!!

Quando me calo.

Todos se calam diante da dor e da morte

Eu não.

Preciso falar pra compreender

 Alguns mistérios

Só  me calo diante da vida

Mistério tão previsível.

(Procuro um silencio que fale comigo)

Existirmos,a que será que se destina?

Tanto faz se o Pai

 É o esperma

Ou o  barro

Tanto faz se a mãe é Maria

Ou Joana

O que importa é o Filho

Cordão umbilical

Colostro ,luz

Rei , reza,razão

Manhãs não dormidas

Mãos ,colo ,canção..

Sorte de não ser anjo

Sobre os ombros pesam os fardos

Antítese de asas

Que nunca tive

Mas tenho esta carga, que embora pesada

É dote ou mina

Mapa da vida

Rústicas e delicadas rotas vividas

Na intensidade que pude viver

(ou a poesia que comporta meu quintal )

 Não voei

 Mas percorri escombros

 Domei burro bravo

 Chicote no lombo

 Caminhei léguas sob o mesmo céu azul

 Em que as asas (que nunca tive)

 Levitaram .

A diferença :

Sou frágil,contenho poesia .

Quando o inverno chega

Calçada fria na madrugada

Acolhe o silencio da rua

Ritual de inverno

Ambas à espera

Do abraço definitivo

Aconchego. 

COGITO

Como seriam as minhas mãos
se meus braços tivessem
a mesma freqüência atômica
da mesa onde me apoio?
E se os deuses, que me sonham, despertassem?
Será azul o céu que vejo,
ou meus olhos foram adestrados
para enxergarem azul esta obstrução específica da luz?
Existo, penso, sou pensada?
Logo... Logos?

Porque só a maturidade nos permite
abandonar todas as sólidas certezas
e perscrutar a meta/física?
Por que me penso, ou sou pensada,
pensando que em tudo existe
peso, matéria e vida limitada?

Apoio a minha mão na mesa
e tenho a confortável sensação
de que a mesa existe
e sobre ela repousa a minha mão.
Impeço o colapso da razão.
Ou não?

Praça da Sé

            Maricell

. Um chicote que explode no ar A mão que se estende em direção ao nada Capoeira Contínua luta de sobreviver Num mundo desigual... Olhos vazios Bocas famintas Olhar de medo A olhar o medo no olhar dos que ali vagueiam... Bugigangas Fumaça Jogo Trapaça Trapos Farrapos Espalhados pela praça...  Em frente, a Catedral... Passar... E passo a passo -ria -da-              -ca-                            -es-                                      -a-                                                    -bir-                                                              -Su-                                                                             Transpassar o portal... Silêncio... O canto que se ouve em cada canto É de paz... É outro o tempo que se faz neste templo A luz a adentrar pelos vitrais Confunde as horas E o passado se faz presente... Pinturas, esculturas, mármore rosa Enormes pilares Torres Imenso silêncio... Tudo conduz à reflexão E fica-se a pensar  Na capacidade do Homem Que constrói o belo Que transforma madeira, vidro, pedra e aço Em poemas de amor e vida Como operário Sempre em construção... E fica-se a pensar Na capacidade do homem Que da madeira, do vidro, da pedra e do aço Faz armas Para a destruição...  A mesma luz que ilumina os “lá de fora” Perpassa pelos vitrais E em difusa luz Ilumina os que aqui estão...  Des-                -cer-                             -a-                                     -es-                                                 -ca-                                                              -da-                                                                           -ria- onde tantos já pisaram Vozes a clamar por justiça Mãos a pedir pão Olhos a pedir amor...  Escadas... Elos interligando mundos que se entrelaçam Em tão iguais E (in) diferentes espaços... Olho... Nada faço... Apenas  passo...                                            Maricell - maio 2004 poema de Maria Célia Zanirato

Circularidade

No princípio, Deus traçou
uma linha com o compasso
e criou o círculo.
E disse o Criador: - Façamos o homem
à nossa imagem e semelhança
para que invente a roda.
E o homem fez-se roda
- princípio e fim em si mesmo -
plano da esfera.

Roda-viva, em cujo eixo
gira o mundo,
roda a vida.

Roda-brinquedo - ciranda
que queremos cirandar
rodam os pequeninos.
Gira a roleta, roda a fortuna,
ganha aqui, perde acolá.
Roda a saia, gira a flor,
dança a linda Colombina,
rola uma lágrima dos olhos de Arlequim.

Rodam as engrenagens das máquinas
que fabricam vida e excretam morte
(uma girândola arremessa mil foguetes
sobre o céu de Bagdá).
A pantomima global invade o circo.
Um disco laser confisca a sinfonia
e uma lente circular sonda o espaço
em busca do compasso

Marisa Zanirato

2004

Partiu
repleta a casa
do partilhado vazio

Partiu
suas sombras, suas teias
sua desconhecida tessitura
ignorada urdida

À frente:
desconhecida imagem
dispersos fragmentos

De tal incompleto
mosaico
inteira-íntegra pessoa:
alheios olhos
não a refletem
mais

Adalgisa Zanirato

Prece

Oh, Deus,
proteja-nos - a tantos
pais, filhos
e espíritos
(nem sempre santos)

Neusa Zanirato

Pós lenda

Para o Cisne que amou Leda)

...e quando tão de leve
os pés tocaram o chão
um sorriso quase esquecido
iluminou os olhos
e repousou as plumas.

E a brisa devagar
foi apagando
os restos da viagem
e o deus do esquecimento
tocou-lhe a fronte.

E pétalas se espreguiçaram
e se abriram devagar
como acordadas
de séculos de sonho
e escuridão.

e desde então
um bailado de pétalas e penas
em ritual que faz possível
conceber Helenas
celebra a manhã de cada dia. 

 

Poema de Máyda Zanirato

Todos os quartos da lua

A lua com todos os seus quartos

É casa grande

Nova

Como o filho que nasce

Crescente

Em quintais de hortas

Cheia

De riso

Minguante.

E a casa já não tem mais o brilho da lua cheia.

Ilha

Habitam em meu coração

Continente

Varias poesias

Ilhas

Onde escondo

O Mundo

Ávida

De acidentes geográficos

Vida

Onde trago o mar

A conta Gota

E Rio

Embriagada

De nada.

Da morte do amor

Não me lembro exatamente quando o amor morreu

Pode ser que tenha sido na hora do jantar onde o silencio começou a se fazer presente. Pode ser

que tenha morrido no desenlace das mãos quando dos passeios semanais,que nem existem mais.

Não me lembro quando o amor morreu. Só sei que ele foi se exaurindo, minguando, se acabando entre os lençóis. O amor foi esmorecendo, virando noites mal dormidas, dias onde o mutismo falou mais alto, dias de olhares indo embora nos cantos dos olhos.

O amor morreu na sala, na cozinha, no quintal, no quarto. O amor morreu na varanda, olhando o nada,nada pedindo,sem remorsos,sem culpas,sem disfarce. Morreu o amor tão lentamente ,que o vestido vermelho ainda espera  ser enlaçado na cintura pelo braço do ex- amor.

O amor morreu de falta de amor, morreu de cansaço, de falta de novos ares, ausência de ventos alísios, morreu no ultimo cd esquecido na estante.

Mas amor que é amor, morre junto, dose dupla hi-fi, sonante, parelho. Mesmo morto o amor não fica de joelhos.

Não se mata o amor impunemente. Há que se deixar nódoa, mácula,afronta,ultraje,avilte,escombro. Há que se deixar uma chaga que nunca fecha, um outdoor onde haja um entalhe a ferro anunciando que o amor morreu. Que pena!

Angela

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“O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço”

(João Cabral de Melo Neto).

Nosso Papy

Valentin Zanirato

Foi Gerente da Casas Pernambucanas,

Escrivão de Polícia e Radialista.

Homenagem a você, papai.

Há muitas memórias
do ontem
de minha vida
recordar, é o sempre...
apagar, é impossivel.

Realmente, papy, é impossível apagar, pois você nos

deixou legados de herança que nada e nem ninguém

pode nos tirar.

Deixou-nos sua honradez, seu carater, sua dignidade,

sua força de lutar por seus ideais,

mesmo quando muitos diziam não valer a pena.

Legou-nos o prazer da leitura, da música, do teatro,

do mundo da arte em geral e o gosto pela política.

Foi um Homem que viveu muito além de seu tempo.

Na data de hoje, seu aniversário, dedicamos a você

nosso Amor, nosso Carinho e nossa Saudade.

A Estrela de Luz em que você se transformou quando

partiu para outro plano espiritual

continua viva e brilhante no coração de seus filhos.

Obrigada pelo tempo que esteve fisicamente conosco

e por este tempo em que, sabemos,

está espiritualmente sempre ao nosso lado

 a nos amar e a nos proteger.

Sua Bênção, Nosso Pai.

COM EIRA E COM BEIRA

O jardineiro José foi contratado em janeiro. Filho de bom jornaleiro, já fora padeiro e pedreiro. Nunca quis ser carpinteiro; sonhava, sim, ser bombeiro.
Casou-se com Cida Pereira, que morava em Madureira, reconhecida costureira que vendia roupas na feira. Filha de uma bordadeira, sempre chegava primeiro com a cafeteira na feira.
Tiveram a filha primeira numa linda quarta-feira, pelas mãos de uma parteira vinda lá de Oliveira.
A filha teria carreira, lhes dizia a benzedeira, enquanto tagarelavam embaixo d'uma parreira.
A vida corria ligeira e por isso nunca viam o dinheiro na algibeira. Uma vida alvissareira era o sonho do casal em meio a tanta mesmeira. Um dia, já bem cansados, de ser sem eira nem beira, decidiram procurar a boa sorte estrangeira.
Pegaram a filha nos braços, e sem qualquer choradeira, partiram pra Cazajeiras na última sexta-feira.

(Neusa Zanirato)

Prelúdio

Há dias que preciso rebordar versos para que não desbotem
verso é coisa delicada, há que tratá-lo com muito esmero
há dias que preciso libertar os versos presos na garganta
verso é coisa rouca, silencioso, noturno
há dias que preciso dar rumo aos versos,desobrigá-lo das palavras
verso é coisa que flui, onda arrebentando na praia.
Ser verso dói.
a intenção do verso é ser palavra, porque a palavra é solta
só o verbo amarra as palavras
o verso cogita ser verbo
habitar entre os homens
Prelúdio de luz.

RESISTÊNCIA

Ah, minhas rasuras
que teimosamente sobrevivem
a tudo que as lacera.
Se o contratempo as descostura,
lentamente elas se reescrevem.
Resistem aos extintores de sonhos,
aos que as afogam em quimeras.
Ah, minhas rasuras, como as quero
redesenhando os caminhos
de uma eterna primavera!

(Neusa Zanirato

Baile

Si si

Cigarra dentro de mim

Rouca de cantar

Ri ri

A louca fora de mim

Zonza de dançar.

Abissal

 Mas há um momento

Onde tudo morre

Onde tudo se joga, se lança, se arremete

Em um vazio

Despenhadeiro

Até os sonhos

Morrem

Porque há um abismo

 Nas horas curtas da madrugada.